Relato: La peste

Hoy me atrevo y publico un relato de esos que voy acumulando en "Mis Documentos" a la vez que los envío a concursos en los que nunca gano. Por lo menos que lo lea alguien. Espero que os guste.

LA PESTE

Mamá ha muerto y nosotras no sabemos qué hacer.
Papá dice que no lloremos, pero eso es muy difícil cuando tienes ocho años (bueno, mi hermana tiene ya diez) y te cuentan que tu mamá se ha ido al cielo. Que no vas a verla más.
Papá insiste en que la vida debe seguir por más que él se pase el día encerrado en su despacho.
Papá nos grita enfadado que no demos vueltas como almas en pena y, aunque no entendemos a qué se refiere, creo que seguimos haciéndolo porque lo repite todo el rato.
Mamá ha muerto y la abuela ya no viene a visitarnos. Nos parece un poco raro porque la abuela siempre dice que no puede estar un solo día sin vernos. A lo mejor es que también se ha muerto, pero imagino que papá nos lo habría dicho. Igual que cuando nos llamó para explicarnos lo de mamá. Lo de que estaba muerta.
Mi hermana tiene diez años y yo ocho. Nos llevamos bien, aunque a veces discutimos por tonterías. Hace un rato nos hemos enfadado porque ella quería entrar en el dormitorio de mamá y yo me he negado. No quiero hacerlo porque papá nos lo ha prohibido. Además, huele fatal. Cuando venga la abuela le diré que eche un poco de su perfume de violetas para que se quite esta peste.
Papá dice que no huele a nada, que sólo digo tonterías.

P.D. La imagen que ilustra el relato es del pintor danés Peter Ilsted, que siempre recreaba atmósferas de terror victoriano. Aunque a veces también me recuerda a Hopper por su manera de plasmar la soledad. El mal rollo en formato cuadro.