El bogavante

Apenas había amanecido cuando el teléfono comenzó a sonar. (Sin tregua). Incapaz de cogerlo, supuse que eran los del concurso radiofónico y que por fin me habían seleccionado para el sorteo del bogavante. Al despertarme, vi la llamada perdida. La oportunidad perdida.

La noche anterior no había cenado, así que imaginé que todo era fruto (fruto o marisco) de una pesadilla, a que quien hambre tiene con calderetas sueña. O que, de haber respondido, el animal estaría ahora esperándome para bailar un agarrado; las pinzas recién limadas y los ojillos negros como el azabache.

Al día siguiente, el teléfono volvió a la carga y lo cogí por si las moscas (moscas o marisco).

Desenlace: madrugón en balde. Un taller de electrodomésticos tuvo antes mi número y la gente aún llama cuando se le rompe la lavadora.


P.D. Nota para mitómanos: la historia es más o menos real.
P.D.2. Mi plato favorito es el arroz con bogavante, creo.

El plan Pasolini

"Haré cine cada vez más difícil, más árido, más complicado, y quizá incluso más provocador, para que sea lo menos consumible posible, exactamente igual que con el teatro, que no puede convertirse en un medio de masas, por lo que el texto permanece sin consumir."

Esto lo dijo Pasolini a finales de los 60 y quizá entonces ni sospechaba que la cosa iría a peor. A muchísimo peor. Cincuenta años después, frente a la acumulación de basura pseudocultural sólo queda eso: crear de una manera lo menos consumible posible. El underground para salir a flote, en fin.

Escribir libros que no va a leer casi nadie, incluso escribir blogs que no lee casi nadie, quizá sea una buena foma de comenzar.

Feliz semana.

P. D.: Estupendo libro, inédito hasta ahora, el que acaba de publicar Errata Naturae: Nueva York, de Pier Paolo Pasolini.

P.D. 2.: Más recomendaciones literarias en el Diario de un Bon Vivant.

Relato: La peste

Hoy me atrevo y publico un relato de esos que voy acumulando en "Mis Documentos" a la vez que los envío a concursos en los que nunca gano. Por lo menos que lo lea alguien. Espero que os guste.

LA PESTE

Mamá ha muerto y nosotras no sabemos qué hacer.
Papá dice que no lloremos, pero eso es muy difícil cuando tienes ocho años (bueno, mi hermana tiene ya diez) y te cuentan que tu mamá se ha ido al cielo. Que no vas a verla más.
Papá insiste en que la vida debe seguir por más que él se pase el día encerrado en su despacho.
Papá nos grita enfadado que no demos vueltas como almas en pena y, aunque no entendemos a qué se refiere, creo que seguimos haciéndolo porque lo repite todo el rato.
Mamá ha muerto y la abuela ya no viene a visitarnos. Nos parece un poco raro porque la abuela siempre dice que no puede estar un solo día sin vernos. A lo mejor es que también se ha muerto, pero imagino que papá nos lo habría dicho. Igual que cuando nos llamó para explicarnos lo de mamá. Lo de que estaba muerta.
Mi hermana tiene diez años y yo ocho. Nos llevamos bien, aunque a veces discutimos por tonterías. Hace un rato nos hemos enfadado porque ella quería entrar en el dormitorio de mamá y yo me he negado. No quiero hacerlo porque papá nos lo ha prohibido. Además, huele fatal. Cuando venga la abuela le diré que eche un poco de su perfume de violetas para que se quite esta peste.
Papá dice que no huele a nada, que sólo digo tonterías.

P.D. La imagen que ilustra el relato es del pintor danés Peter Ilsted, que siempre recreaba atmósferas de terror victoriano. Aunque a veces también me recuerda a Hopper por su manera de plasmar la soledad. El mal rollo en formato cuadro.

Libros & Discos: la nueva hornada

Aunque parecía tarea imposible, al final he comenzado el año con algunos de los propósitos previstos. Más de lo mismo, la verdad: nuevos libros para leer y nuevos discos para escuchar. Aquí van.

LIBROS:

Las señoritas de escasos medios, de Muriel Spark (Impedimenta). Después del éxito obtenido (en mi mesilla) por Picnic en Hanging Rock, he decidido seguir con otra dosis de literatura femenina. En este caso con una novela ambientada en los años de la 2ª Guerra Mundial y repleta de mujeres dislocadas y estupendas. Divertido, sí.

Cuatro Dublineses, de Richard Ellmann (Tusquets). La conexión entre Oscar Wilde, Yeats, James Joyce y Samuel Beckett, contada con cierto aire de folletín y un montón de información sobre el germen de su obra. Casi me paso de estación en el metro mientras lo leía, no digo más.

Mutaciones del cine contemporáneo, de Jonathan Rosenbaum y Adrian Martin (Errata Naturae). Compendio de elevadas disertaciones sobre el nuevo panorama cinematográfico, es tan pedante que me encanta. No apto para leer en el metro, pero perfecto para hojear de forma desordenada y subrayando. No habrá quien te tosa a la salida de los Golem.

DISCOS:

Valhalla Dancehall, de British Sea Power. Mi reconciliación absoluta con el pop británico después de unos cuantos años de desinterés (con excepciones). Te dan ganas de no quitarte las Adidas Gazelle, como si recuperaras la adolescencia. Escucha Living is So Easy.

Kaputt, de Destroyer. Dani Bejar, medio canadiense medio granadino, es el mejor descubrimiento crooner del año. Conocía algo de él, no mucho, pero este pedazo de álbum me ha servido para confirmar que es bueno. Muy bueno. Escucha Kaputt (y alucina con el vídeo).

The King is Dead, de The Decemberists. Una ración doble de folk para no olvidar esas raíces sureñas que tanto me gustan, como de haber crecido en un algodonal de Missouri. Si te gustan las armónicas, aquí va Down by the Water. God bless America.

P.D. La foto es un pantallazo del videoclip de Kaputt. Como una peli de Todd Solondz pero en plan flashmob.

Año nuevo, nada nuevo

Nada, que no he tenido tiempo. Tampoco ganas. Pretendía llenar esto de listas con mis favoritos de 2010, pero se me ha echado el año encima. Estamos a día 2 (casi 3) y toca hablar de cosas nuevas. Otra vez será.

Empiezo a asumir (con cierta dificultad, no lo niego) que soy incapaz de generar ideas para revistas varias, blogs y hasta conversaciones domésticas. No doy para tanto. O me centro o acabo loco del todo. En fin.

Entre mis lecturas recientes gana por goleada "Lo que sé de los hombrecillos", de Juan José Millás, un ejercicio junguiano en el que el autor utiliza a un clon diminuto (como aquellos seres bondadosos que vivían en las rendijas del aire) para airear su lado oscuro (la sombra) y, de paso, mostrarnos todo lo que atenta contra la sociedad de lo políticamente correcto. El sexo y la muerte como diversión frente al tedio de la rutina. Caín y Abel, el bueno y el malo, lo establecido frente al canalleo que se cuece en los avernos. Mola.

Once maneras de sentirse solo, de Richard Yates, ya está a punto de terminar, pero no quiero que eso ocurra. Demasiado bueno para morir. Por eso cuelo otros entre medias.

De música, quien lea mi blog en Elle sabrá por dónde van los tiros: me ha dado por el revival y he comenzado el año cargado de vinilos. Como el Dig for Fire de The Pixies. Vuelven los 90, ya veréis.

Feliz 2011.

Top Ten 2010. CINE

Pensé que 2010 sería mi año y mío ha sido, aunque con altibajos. Ahora, a punto de empezar 2011, estoy convencido de que esta vez me toca de verdad. Mientras caliento motores con subidón de adrenalina voy a ir dejando mis top ten de cosas varias. Empiezo con películas (las que he visto este año, aunque se estrenaran en 2009), pero habrá más (canciones, libros, restaurantes-bares...). Por si alguien quiere tomar nota. Besos.

1. LA CINTA BLANCA, de Michael Haneke: una obra maestra, una de las mayores que he visto en los últimos años. Violenta, poética, brutal, inquietante... Nunca entenderé porque "El secreto de sus ojos" le arrebató el Oscar. No hay color.

2. LA CARRETERA, de John Hillcoat: pensaba que, después de haber leído el libro de Cormac McCarthy, saldría decepcionado. No fue así. Me pareció apabullante, el retrato perfecto de una distopía que da pánico imaginar.

3. DONDE VIVEN LOS MONSTRUOS, de Spike Jonze: el mejor cuento de la generación Peter Pan. Emotiva, intensa, repleta de mensajes... y con una banda sonora genial. One, two, three!!!!

4. CANINO, de Giorgos Lanthimos: este alumno aventajado de Haneke me dejó descolocado con sus 94 minutos de desasosiego. La familia bien, gracias. Lo mejor, el caos lingüístico al que son sometidos estos hijos encerrados en una jaula de cristal.

5. BIUTIFUL, de Alejandro González Iñárritu: la crítica la ha machacado, pero yo salí impactado gracias a la colosal interpretación de todos los actores (Bardem se sale y los demás también). Un drama de narices, eso también.

6. SHUTTER ISLAND, de Martin Scorsese: Mark Ruffalo casi se come con patatas a un brillante DiCaprio en esta trampa cinematográfica del gran Marty. El guión es redondo por eso mismo, por tramposo, y la estética, impresionante.

7. LA RED SOCIAL, de David Fincher: aunque de momento no ha superado la grandeza de Zodiac, Fincher se marca una epopeya genial a partir del gran culebrón de la era 2.0. Los diálogos de Sorkin son dignos de análisis en la facultad.

8. MADRES & HIJAS, de Rodrigo García: sólo por el tour de force entre dos grandes como Naomi Watts y Annette Bening ya merece la pena verla. García se ha convertido en el gran director de mujeres del siglo XXI. Cuidado, Almodóvar.

9. GAINSBOURG. VIE HÉROÏQUE, de Joann Sfar: me encantó verla el día que España ganó el Mundial, me encantó escuchar todas sus canciones, me encantó Laetitia Casta a lo BB y me encantó el alter ego de Gainsbourg. El film retro del año.

10. UN HOMBRE SOLTERO, de Tom Ford: se le puede acusar de manierista en sus planos de sobrecargada belleza, en sus trajes impolutos y en lo que queráis, pero el trabajo de Colin Firth y Julianne Moore (y lo guapos que salen) puede con todo.

55 minutos warholianos

Predijo Andy Warhol que en el futuro todo el mundo tendría derecho a sus 15 minutos de fama. Dicho y hecho. Estamos en 2010 y hasta el más tonto hace relojes y los vende en prime-time. Mercedes Milá reinventa el concepto de infortainment y bucea en las alcantarillas en busca del más chusco todavía. Los que se compran un adosado lo muestran por la tele como si fuera la casa de verano de Rockefeller. Inventamos mujeres ricas a las que las firmas prestan bolsos caros para que parezcan menos fulanas. Las amantes de los primos de los toreros se forran de tele en tele enseñando las bragas mancilladas a cambio de un cheque en blanco. Etc.

Y yo, mientras tanto, he participado en el programa "Un día en la vida" gracias a la ilusión de Faela Sainz, Rosana Alonso y todo el equipo de Radio Televisión Castilla y León. 55 minutos me servirán para superar en 40 las predicciones de Warhol. Mola.

Se emite mañana, sábado 11 de diciembre, a las 18.30 en el Canal 7 de Castilla y León. También en internet, en su página web.

Aquí está la prueba de que no miento :)

P.D. Perdón por dedicar este espacio al autobombo, pero no me quedaba otra.
P.D.2. La foto es de Warhol haciendo una foto, claro.
P.D.3. Banda sonora a cargo de Patti Smith (para que todo quede en casa).